"FERNANDO NARVAEZ"

Maldito Duende

"MALDITO DUENDE"

"Éstas son las últimas cosas -escribía ella-.
Desaparecen una a una
y no vuelven nunca más.
Puedo hablarte de las que yo he visto,
de las que ya no existen;
pero dudo que haya tiempo para ello.
Ahora todo ocurre tan rápidamente
que no puedo seguir el ritmo.

(Paul Auster)


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Nombre: Fernando A. Narvaez
Edad: 35

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Maldito Duende (Relatos desde el Blog)

Maldito Duende ...relatos desde el Blog

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    2/26/2006 08:31:00 p. m.

    Aviso Clasificado

    URGENTE: Escritor en decadencia, solicita a Poeta o Poetisa, haga algo con éstas rimas. Antecedentes y pretensiones en la sección: Comentarios.

    • Excelentes magos sin galera,
      muestran ilusiones a ciegos sin ceguera.
    • Directores de orquesta sin batuta,
      dirigen músicos por todas las rutas.
    • Eternos amantes desamorados,
      entregan su amor por unos centavos.
    • Viejos jugadores deshonrados,
      le suplican sus sueños a todos los dados.
    • Jóvenes solteros sin la menor luna,
      esperan ansiosos la llegada de alguna.
    • Veteranos payadores sin guitarra,
      le piden socorro a cualquier cigarra.
    • El mar, con sus olas de espuma,
      busca un poeta que los resuma.
    • Decadentes bares vacíos de mesas,
      no tienen lugar donde apoyar las milanesas.
    • Benditos genios itinerantes,
      a los esquimales les regalan guantes.
    • Poetas inconscientes de luces muy difusas,
      buscan a los gritos la llegada de una musa.
    • Toneladas de palabras sin ningún sentido
      se agolpan a montones en ésto que yo escribo.
    • Tu amor es mi artilugio
      y tu corazón mi refugio.
    • Hoy estoy sin mis anillos,
      hoy estoy sin calzoncillos.
    • El bombero apaga el fuego
      y tu sonrisa eleva mi ego.
    • Tu ausencia me debilita
      y tu presencia me habilita.
    • El sentido de las cosas,
      está alojado, a veces, en todas las rosas.
    Desde ya, muchas gracias. Atentamente:
    Fernando A. Narvaez


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    2/24/2006 12:02:00 p. m.

    Mis Crónicas Satánicas (Gracias Dominichi)

    13:00 horas en la Argentina, el sol que pretende quedarse y la temperatura de 28 grados pronostican un día fresco para un verano muy caluroso. Remera, jeans, zapatillas, medias y un calzón a modo de armadura medieval adornan mi cuerpo. La adrenalina circula como en cada oportunidad ante cada recital. Con todas las precauciones parto en procesión silenciosa rumbo al estadio.
    Contra todos los pronósticos llego derecho y sin mayores trámites a mi ubicación, una popular en el estadio más grande de la Argentina. ¡No voy a ver nada! - pensaba - pero al pisar el estadio a las 15:16, los pensamientos se me van a la mierda ante la majestuosidad del escenario y su pantalla verdaderamente gigante.
    Seis largas horas me separan de sus Majestades Satánicas. Tomo posesión de algún lugar en tamaña tribuna y me siento a disfrutar del clima "recitalero" que, créeme, es incomparable.
    Si bien el sol se había escondido, el calor se sentía bien. Hasta que llegó ella, la lluvia que no paró en toda la tarde y, entonces, hay que esconderse bajo los techos de los interiores del estadio. Faltaba mucho y la gente ingresaba y no pararía de hacerlo hasta muy entrado el recital. Los vi bajar del micro y a Jagger entrar con su cámara personal y saludando a cada uno de los fans que pretendían su saludo y lo consiguieron. Ya lo había visto al Pacha ingresar por el mismo sector y ver el ingreso de los Stones fue la frutilla de la torta. Promediaba el show de la 25 y el sol amagaba con asomarse y la lluvia que cesó momentáneamente. El clima se predisponía bien.
    Fin de La 25 y venían Las Pelotas. Y la lluvia que volvió, caía de manera intensa y pareja, lo que presagiaba el hecho de que no iba a dejar de caer.
    El agua mineral a $5.-, las bolsas de residuos a modo de pilotín en $10.-, un paquete de papas fritas que en un kiosco te salen $0,80 ahí te lo vendían a $3.- y el caradura del vendedor que dice, ante el reclamo de uno al que robó con el precio, que las promociones ahí no valen porque sino "Perdemos como en la guerra"; habían sacado del interior del paquete el derecho a otro sin cargo. Si vas a un recital sabés que te van a afanar con los precios.
    Cerca de las 20:00 y con varios litros de agua en el cuerpo llegan Los Piojos y confieso que me han gustado mucho. No los había visto en vivo y agradezco haberlos visto. Promediando su show la lluvia se hace presente y comienzan los llamados y mensajes al celular de todos los familiares que, preocupados por lo que ven en televisión, te llaman para ver si estás bien. Los mismos de siempre y los que se empeñan en atropellar los derechos de los demás pretendiendo ingresar sin entrada por sobre los que por cuestiones laborales, llegan a último momento. Y el descontrol, y la infamia, y culpamos a la organización y a la policía, pero ayer hubo 500 personas que fueron a eso. A romper autos de gente que nada tenía que ver y a tirar piedras sin importarle a quien le pegaran.

    Adentro todo es fiesta, nada se sabe de afuera. Terminado el set de Los Piojos se ven los movimientos en el escenario, despejando el espacio y dejando todo listo para que de una vez por todas vibre el Monumental y la Argentina.
    La lluvia seguía y nada importaba.
    22:00 hs. Se apagan las luces del estadio y estalla. Los primeros acordes de Jumpin' Jack Flash estremecen a 70.000 almas. Ya nada importa los Stones bajo la lluvia estaban en escena. El resto lo dejo en manos de los especialistas.

    Dos horas y algo más tarde me veo caminando solo entre un enjambre de gente que estaba eclipsado y anonadado por 10 tipos arriba de un escenario que les volaron las cabezas. Procesión hasta mi casa, pero con la sensación de que mi vida no será igual, la misma sensación que tuve en el '95 y en el '98. sensación que durará si dios lo permite hasta que los vuelva a traer por estos pagos.

    Fernando A. Narvaez


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    2/21/2006 08:26:00 p. m.

    Muerte por Amor

    Murió en su intento desesperado por aferrarse a su propia muerte y ¿sonrío? ante la agonía de una vida que se le escurría entre los dedos. La bala lo había herido de forma letal y al ver los ojos de su compañero, supo que lo mejor era morir rápido y rogó al cielo por que eso suceda.
    Largos años había pasado junto a aquel ser que hoy lo miraba arrodillado a su lado llorando su último aliento y reclamando una justicia que jamás llegaría.
    Había escuchado durante toda su vida que, en realidad, nadie moría por amor; se sufría mucho, pero la muerte llegaba por otras cosas. Hoy sabe que no es así. Él murió por amor. En defensa del amor que sentía por quien lo acompañó durante todo el tiempo que recordaba de vida.

    El paseo nocturno acostumbrado los llevaba siempre a la misma plaza, eran los dos uno y él siempre esperaba a su amigo para ir a pasear. El destino los sorprendió disfrazado de robo.
    Dos menores armados se les acercaron y le exigieron a Jorge que les entregara todo lo que tuviera de valor. No quisieron escuchar la voz del hombre cuando les decía que no llevaba más que el reloj.
    El más grande de los dos ladrones tenía 18 años y arremetió de un puñetazo contra la cara de Jorge.

    Baco era un ovejero alemán de 9 años. No soportó el ataque a su amo y saltó con su hocico directamente al brazo del agresor, clavándole los dientes hasta casi juntar sus mandíbulas. Sacudió fuerte ese brazo y arrojó al sujeto al piso en el preciso instante en que el compañero efectuaba el disparo que atravesó sus entrañas.
    La gente escucho primero al perro, y después el disparo. Hubo quien intentó acercarse y quien no se dio por enterado. Los ladrones huyeron y Jorge, arrodillado al lado de Baco, lloraba su agradecimiento mientras Baco, moría por amor.

    Fernando A. Narvaez


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    2/19/2006 12:17:00 p. m.

    Otra muestra y último botón

    Lo que sigue es un pequeño homenaje incluído en el libro "Maldito Duende... relatos desde el Blog". Libro que estará a la venta los primeros días de Marzo y que ya pueden ir reservando haciendo click en la imagen de la tapa que está a la izquierda. (Ni que fuera Harry Potter)


    Avalancha de Locura
    Para Martín

    Un héroe silencioso, incoherente e impertinente, manifestó una vez que la locura nunca tuvo maestro. Muy lejos de contradecirlo o de confirmar dicha afirmación. Me creo con la suficiente autoridad inmoral de decir que si bien no ha de haber tenido maestro, con toda seguridad ha tenido un discípulo.
    La locura ha impuesto su límite propio en la carencia de las fronteras. Trasciende y se eleva más allá de las montañas, de los espacios y de los muchos infiernos y universos paralelos.

    La locura anidó hace más de 20 años en Capital Federal, para ser más precisos en el barrio de Coghlan. Se sumerge en irremediables dunas de Playmobils, algunos ahorcados, otros recostados sobre libros como marcando el punto justo por donde ha de seguirse la lectura.
    La locura cuida chicos y te juro que después de mirarla a los ojos y de conversar un rato con ella, dejarías de lado tus prejuicios que hablan de que un hombre portador de una locura cuerda no puede llevarse bien con los niños, y los dejarías en sus manos sin dudarlo. Imagino hasta la mamadera de dos litros de uso personal para brindar con el infante, claro que dicho envase en el caso de nuestra locura amiga no contendría leche precisamente, sino una buena cerveza alemana.

    Quiso seguir su corazón y su vocación intentando ayudar a la gente a través de su sueño, la psicología; pero el sistema perverso corrupto y decadente logró que aquellos sueños se vieran truncados y dio el paso al costado. Paso que no sólo lo alejo de la basura política que existe en todos los sectores sino que, además, lo hicieron más grande, lo agigantaron y elevaron su corazón a la máxima potencia.

    Te hace una canción, te consigue un show, te para un recital y hace callar a la gente. Te para al cuore, te dibuja una sonrisa y te deja perplejo con la contundencia en sus palabras.

    Avalancha delirante de improvisaciones pequeñas es su lugar en el mundo. En dicho sitio vuela, divaga, improvisa y expone. Compone sueños, inventa realidades y vive fantasías. No te pierdas ese espacio contundente y absolutamente demente. Mágicas leyendas urbanas y estelares delirios universales sus manos tipean o su lapicera improvisa.
    Frescura, amor, diversión, odio, rencor, humor y todas las sensaciones y todos los sentimientos y todas las realidades y todas las mentiras y todas las fantasías y todos los sueños y todo en uno en él.
    Y éste humilde homenaje silencioso y Maldito de un Duende improvisado que te respeta y que aprendió a ser un poco más delirante en compañía de un hermano vecino y amigo que, aunque menor, le enseña y lo instruye.

    ¡SALUD!

    Fernando A. Narvaez

    Gracias Romau (mi Cuñado) por este Post: Maldito Duende de Papel
    Y Dark Rusa y al Pacha por su publicidad ¿desinteresada?


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    2/16/2006 02:12:00 a. m.

    Camino y Flor

    El camino estaba despejado. Era tan clara la senda, tan detalladamente asfaltada y tan delicadamente delineados sus trazos que daba placer transitarla.
    Al principio, al tomar esa ruta, todo era novedad. Mirase hacia donde mirase había campo. No molestaba ni el mugido de las vacas, silencio dominante y el horizonte que se imponía verde absoluto a ambos costados y, en el frente, un tajo negro lo partía a la mitad, era mi propio sendero.

    No sabía a ciencia cierta cómo había sucedido pero ahí me encontraba, caminando y creyendo disfrutar de la vista y del poco esfuerzo con el que podía recorrer mi camino.
    Me acostumbré y, con el tiempo, fui buscando algo que me separe de la monotonía. Un pájaro, un sapo, una voz, el silencio comenzaba a aturdir y poco a poco, fui dándome cuenta de que aquel sendero era mi soledad. Así y todo la mantuve con hidalguía y me convencí a mí mismo de que era un camino elegido. No necesitaba a nadie. Pero como pasa siempre con la omnipotencia, en algún momento se te cae en la cabeza y comenzás a extrañar hasta el ruido del pis del perro cuando te mea la pata de la cama.

    Desesperación. Necesidad de una caricia. Y entonces piedras; ante la soledad me aferré a las rocas, las vi como almohadas y pretendí relajarme y poner mi cabeza sobre ellas. Cuando comencé a darme cuenta del dolor que me causaban intenté esquivarlas o alejarlas a patadas; entonces el dolor lo provoqué yo. Sufrí de las dos maneras.

    Las llagas en mis pies y los golpes provocados por los tropiezos me habían casi vencido y comencé a arrastrarme por el camino. El sol arrasaba y derretía mis esperanzas.

    Y de pronto la flor. Estaba ahí y me invitaba a olerla. No le di crédito y quise alejarla haciéndole creer que debía estar en otro lado y no en esta ruta que, aunque en un principio la creía vacía, estaba llena de piedras. No era el mejor lugar para la flor más hermosa que hubiera visto.
    Curiosamente, si bien no lo era, tenía el temperamento y el temple de una piedra y se quedó. Me convido a arrancarla y a llevarla conmigo. Así lo hice.

    Entonces la magia. Al arrancarla se elevó delante mío el más maravilloso de los paisajes. Los pájaros, las mariposas y el ruido que provocaba el agua en las cascadas me sacaron de mi claustro. Se presentaron ante mí muchos caminos que fluían en distintas direcciones con gente que iba y venía. Vendedores de ilusiones y prestidigitadores de esperanzas comercializaban sus artículos a cambio de que besara a mi flor en su presencia.

    Hace cinco meses que la cargo y la llevo en mi bolsillo a donde vaya. Y todo cambió. Comencé a ser alguien, tengo proyectos compartidos con ella y una ruta llena de colores para recorrer de a par.

    Mi camino fue la soledad. Mi flor sos vos. Mi senda, hoy, es la vida con la compañía de mi flor.

    Fernando A. Narvaez
    Arreglos y Dirección: Gons (como siempre)

    Pd: Gracias Gons por este texto: "Héroe". No dejen de pasar y agradecerle en mi nombre que a mí, no me alcanzan las palabras. Click Aquí


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    2/11/2006 12:02:00 p. m.

    Mesa de Bar

    Hoy cumplo 56 años. Todavía recuerdo la tarde de febrero de 1950 cuando nos dieron a luz en una carpintería de Villa Urquiza, fuimos parte de un pedido especial que se le hizo a nuestro padre, un carpintero prominente del barrio.
    El pedido constaba de 100 mesas y 400 sillas. Porque señoras y señores, soy una mesa de bar.

    En principio quiero aclarar que no tengo nombre, la gente es poco original y para evitarse inconvenientes, a todas nos llaman igual: Mesa o Mesita. Pero muy lejos de ofendernos, al ser serviciales nos apiadamos de los hombres y los comprendemos, en muchas oportunidades después de estar sentados a la "nosotras" no recuerdan ni sus propios nombres.
    Muchas veces, éstos mismos sujetos salen algo mareados del lugar y se llevan por delante a alguna de mis hermanas, gritan rápidamente insultándonos y no comprenden que tuvimos el detalle de sostenerle la bebida que ellos llevan dentro y que los hace chocarse con nosotras.

    Somos un poco la imagen que tienen las mujeres de los hombres. En la mayoría de los bares las mesas son "Todas iguales". En el caso de éste bar es así, pero te cuento que de las 50 que aquí vivimos, somos sólo 6 de la partida original, el resto son buenas imitaciones. Las sillas originales se fueron muriendo o perdiendo y han sido cambiadas conformes al modernismo; con nosotras es distinto, no es necesario que nos cambien ya que dependemos del mantel que nos pongan para estar a la moda. Pero te cuento que aunque la mesa se vista de seda mesa queda.

    He sido testigo mudo de incontables confesiones. He sido confidente silenciosa de grandes declaraciones de amor y también, por qué no decirlo, de gigantescas rupturas amorosas.

    Quizás haya una prima en algún lugar del planeta, sobre la cual John Lennon haya escrito los primeros esbozos de "Imagine". En mi caso y mucho más tercermundista, un Duende escribió la historia de una tal Florencia Inzaurralde que nacía, crecía y fallecía en un tren. La vida es así, amigo mío, debemos conformarnos con poco.

    Sobre mi tabla se han volcado los más diversos elixires. Hubo un tiempo que viví en un bar de mala muerte en el que no existían los manteles. En aquel sitio los borrachines y los torpes vivían tirando sus copas. Cervezas, vinos tintos, blancos o rosados en pingüinos de vidrio han estallado sobre mi superficie. Y también en alguna ocasión hasta me han tallado un nombre dentro de un corazón.
    Recuerdo una oportunidad en la que se armó una gresca y fui arrojada a la cabeza de un cristiano al que le acerté con la punta de mi pata número 3. Resultado, el sujeto con 16 puntos de sutura y yo en terapia intensiva en la carpintería donde me volvieron a encolar.

    Tal vez no comprendas lo emocionante de ser una mesa de bar. Pero mirá lo que te digo: Reuniones de amigos, con lo cual nos juntamos 3 ó 4 mesas ya que en una sola no entran, o sea, es un buen momento para reunirnos nostras también. Partidos de truco emocionantes. Antológicas partidas de ajedrez. Eternas batallas al dominó. He visto disfrutar a los peores hombres y llorar a las mejores mujeres. Con el avance del fútbol en la televisión me han sacudido ante el gol del equipo propio y más de un puñetazo he recibido cuando el tanto era del contrario.

    Miles de anécdotas. Por donde te imagines tengo historias que contar. Ojalá llegue el día en el que algún cronista se decida a entrevistarme, tengo muchos datos con los que temblarían muchos cimientos, populares y de los otros.
    De momento me voy a descansar, son las 3 de la mañana y el bar abre a las 6.

    Si lo ven al Duende díganle que cuando quiera, lo espero con sus cuadernos y sus lapiceras para que se tome un café o lo que guste. Hablé con el mozo y... la casa invita.

    Fernando A. Narvaez


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    2/08/2006 12:16:00 p. m.

    Comunicado Nº 2

    Todos los derechos reservados


    De más está decirlo... La tapa.
    Todo el arte del libro como lo dije en el comunicado anterior, estuvo a cargo de mi compañera de trabajo Brenda Calfa. No duden de hacer click en su nombre si necesitan de sus creaciones.
    La maquinaria está en marcha.


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    2/06/2006 10:02:00 p. m.

    Apocalípsis Ringtone

    Marzo de 2006. Jueves. 10:00 AM. Lugar: Florida y Viamonte, Capital Federal, Buenos Aires, Argentina.

    Normalmente pasarían miles de personas en escasos 3 minutos por ésta esquina, hoy no es así. La ciudad, no sólo acá, sino en toda su extensión, se encuentra vacía. Las noticias en los diarios que no salieron, hablan de la tremenda cifra de, al menos, 7500 personas halladas por Prefectura ahogadas en el Río de La Plata. Sin hablar de las decenas de cadáveres amontonados de todos aquellos que no resistieron y se arrojaron por la ventana de los edificios céntricos. Sus caras de espanto reflejaban el terror vivido el día anterior. Terror impensado e inesperado salvo, claro está, por una sola persona. Persona que a esta altura, disfruta de su tan programada soledad, sentado solo en la intersección de ambas peatonales. Tiene su celular en la mano y celebra su triunfo de forma, al fin, silenciosa...

    Martín Cazado era un tipo normal. Trabajó en un banco de la zona del microcentro durante años. Años en los que le entregó su vida al trabajo de forma incondicional. Siempre les fue fiel, no se merecía que lo dejaran en la calle de un día para el otro sin previo aviso. Martín odiaba todo el entorno; la locura que invadía a diario los subtes, los colectivos y las calles, gente pisándose y chocándose todo el tiempo sin importar a quien chocaban o a quien pisaban. La jungla de cemento era su hábitat. Taxistas peleándose con colectiveros. Colectiveros que cargaban 200 personas en un micro para 35.
    Ringntones de los más variados y de lo más parecidos. Detestaba la "cultura celular" - aunque él tuviera uno gracias al Banco - no soportaba tener que escuchar la conversación a los gritos de alguno o alguna en el colectivo. ¿Qué carajo le importaba a él si el cornudo que tenía en el asiento trasero del subte se humillaba en público ante la mujer que le adornó la cabeza con un racimo de cuernos? ¿Por qué razón, la pendeja que tenía a su lado no ponía su celular para que vibrara ante cada uno de los 254 mensajes de texto que le llegaron en un viaje de 20 minutos? Los entendía necesarios pero muy mal utilizados.
    Cazado tenía una pasión oculta y no tanto. Amaba la computación. Hallaba la paz definitiva y el equilibrio para su vida en su computadora durante noches inagotables. En todas esas noches fue que se convirtió en uno de los más famosos "hackers". Famoso por sus intromisiones en sistemas informáticos y más famoso aún por su anonimato en un cien por cien.
    El día que lo echaron del banco fue que comenzó a tramar el plan. Se vengaría de los que lo echaron, de la gente toda que se aplastaba en la calle y de las compañías de teléfonos celulares.

    Había encontrado la manera de meterse en los sistemas informáticos de las empresas de teléfonos. Tardó cerca de seis meses en pulir el plan, si todo salía bien, quizás lograría que el centro se vaciara de gente por un par de días y lograría que la gente no quisiera adquirir más celulares. Conocía perfectamente, además, el desequilibrio financiero que podría llegar a conseguir. Sería su forma de vengarse del sistema y de la absurda modernidad. Tenía todo listo...

    Martín Cazado salió de su casa con su celular en la mano el miércoles anterior, a las ocho de la mañana. Como lo había hecho durante años se dirigió hacia el centro, primero en colectivo rodeado de 60 personas apretadas como si fueran ganado y luego en subte con el triple de cabezas directas al matadero.

    El plan sería el siguiente a las 9:55 AM después de desayunar en Mc Donald's se pararía en la esquina de Corrientes y Florida con su teléfono en la mano y con unos auriculares especialmente diseñados para la ocasión. Tres minutos más tarde con sólo pulsar una tecla de su teléfono haría un llamado a su computadora. La misma ejecutaría el programa que se introduciría en las compañía de celulares discriminando los números registrados en Capital Federal. El virus tomaría el número telefónico con el que el equipo más contacto tuviera y a través de ese nombre llegaría el siguiente mensaje: "¿Cómo andás?". Al abrir el mensaje e intentar responder se activaría el caos.

    Así fue. A las 10:00 AM y de manera puntual, llegó un primer aviso. Todos los teléfonos emitieron al unísono, el llamado típico que efectuaban ante un nuevo mensaje de texto. En las calles, colectivos, edificios, subtes y en cada uno de los sitios donde hubiera un celular, la gente comenzó desesperada a efectuar los movimientos típicos y convulsivos de quien busca su aparato. Millones de teléfonos fueron activados al mismo tiempo, y con ellos se elevo el ringtone más escandaloso y constante que jamás hubieran escuchado. Se bloquearon los teclados y las comunicaciones, el sonido comenzó a elevar su volumen de manera constante multiplicado por miles y anulando cualquier tipo de ruido natural y viciado de la muy escandalosa ciudad.
    En las calles la gente intentó apagar su teléfono pero fue imposible. Los choferes aturdidos por los celulares de los pasajeros perdieron el control de sus colectivos provocando choques y atascamientos. Los maquinistas de subtes y trenes chocaron contra las otras formaciones. Los pájaros elevaron su vuelo a niveles jamás alcanzados. Perros y gatos emigraron a barrios alejados del centro en donde la situación era mucho menos escandalosa y, por consiguiente, bastante menos desesperante.
    En escasos minutos el clima en el centro era de desesperación, estábamos de frente a la contaminación ambiental más ruidosa de la historia. La policía, Defensa Civil, Bomberos, Ambulancias y la Cruz Roja fueron sobrepasadas por la barbarie. Las ventanas de los edificios y las vidrieras de los comercios estallaban provocando una lluvia de cristales que caían como balas sobre las personas. La gente comenzó a correr hacia el Río buscando la paz que en las calles no se encontraba y se arrojaba a las aguas turbias y contaminadas sin dudarlo.

    Cazado era testigo mudo de la desesperación general contemplando la exactitud de su plan.

    Pasaron diez minutos hasta que la primera persona con un dejo de lucidez se dio cuenta de que sólo debían sacar la batería de su celular. Ya era demasiado tarde.
    Veinticinco minutos más tarde todo había finalizado, incluida la vida de miles de personas. Muchos de los sobrevivientes terminaron sordos por el escandaloso sonido. Durante la noche que llegó, la gente que tuvo la suerte de tener su celular apagado, peregrinó hasta el río y arrojó su teléfono a las aguas.

    Ésta mañana, la del jueves, la ciudad estaba vacía. Sólo los perros, gatos y las aves se atrevían, tímidamente, a volver salir. En los días que siguieron, se supo que la edad promedio de la población pasó de 45 a 63 años, la mayoría era gente grande que no se acercaba al centro y carentes de la modernidad telefónica.

    Martín Cazado se había vengado. Esa mañana tomó su bicicleta y llegó al centro en 20 minutos, sólo retrasó su llegada el contínuo esquivar de los restos de automóviles humeantes en las calles. Lo había logrado.


    Fernando A. Narvaez


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    Fue una Producción de: Maldito Duende a las 2/06/2006 10:02:00 p. m.



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