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4/27/2006 12:38:00 p. m.
Camisas Blancas
"La locura nunca tuvo maestro"
(Héroes del Silencio)
Un enjambre de palomas que vulneran nuestros sueños.
Una jauría de abejas libando nuestras esperanzas.
Una manada de perros levantando sus patas sobre nuestras almas olvidadas.
Otra bandada de peces naufragando mares de sirenas encalladas.
Un tropel de dinosaurios corriendo en estampida a lo largo de nuestras islas perdidas.
Una plantación de elefantes pisoteando lo que queda de nuestra alegría.
Un mono enorme lloviendo mierda de su culo sangrante sobre nuestras cabezas.
Mi cuerpo y nuestros cuerpos que se balancean en los bancos de este loquero. Ése balanceo contínuo hacia delante y atrás, que nos tira de frente al piso.
Las cicatrices en las frentes son como las muescas en la celda del preso que cuenta los días sin su amada.
Camisas blancas acordonadas a la espalda por todos lados. Igual que la mía que no me libera. Los otros locos me miran, me escupen e intentan patearme; a veces me hablan. Y yo que los miro, los escupo e intento patearlos; a veces, también, les hablo.
Y el Loco de la Calesita. Y el Loco Enrique. Y el Loco Palermo. Y Juana la Loca. Los locos de Buenos Aires. Y el Loco Gatti. El loco con el melón en la cabeza y sus banderitas de taxi libre, antes en sus manos, hoy en el piso a su izquierda, por su camisa blanca atada a su espalda.
Todos juntos en enjambre, en jauría, en manada, en bandada, en tropel y en plantación. Todos juntos cagados por el mismo mono que se disfraza de cordura. Todos juntos balanceados y la locura "acicatrizada" que se estampa en nuestra frente por culpa de las mismas camisas blancas que nos visten, nos roban las manos y nos limitan.
Fernando A. Narvaez
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4/24/2006 11:42:00 a. m.
Secreto del Duende y Homenaje
Ésta es la mirada que inspira al Duende.
Ésta mirada cumple años el jueves 27 de Abril.
A ésta mirada le agradezco cada uno de mis textos.
A ésta mirada le agradezco mi "nueva" vida.
A ésta mirada le di mi alma.
A esta mirada le digo ¡FELIZ CUMPLEAÑOS!
Te Amo, Reina
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4/22/2006 11:57:00 a. m.
Destino Fatal
 Ella tenía en la mirada, la ausencia que sólo el amor puede dejar. Se la veía "jodidamente radiante", "radiantemente jodida". Se la notaba como si fuera una canción sin estribillo, con el peso de los años a cuestas y con la incomodidad propia de cargar con su vida. Llevaba unos pantalones de vestir negros, zapatos con taco y una blusa blanca que marcaba delicadamente la curvatura de sus pechos. Sus ojos estaban refugiados, como no podía ser de otra manera, detrás de una vidriera a modo de anteojos.
Por mi parte no podía parar de mirarla, de imaginar cómo habría sido su vida, por qué lugares habrá caminado, qué pasos habrá pisado y qué horizontes la esperarían más allá de su mirada. Quería cruzar la calle y acercarme a ella, estudiar la profundidad de sus poros, de su piel. Pensé en el destino; en la posibilidad de formar parte del suyo. Pero ¿ella formaría parte del mío? Sin duda que sí, estaba esperando el colectivo enfrente y no podía dejar de observarla, me invitaba, me incitaba a mirarla. En algún momento de mi vida tenía que verla. Sólo debía esperar que ella me mirase, ésa sería la señal de que yo también, formaba parte del suyo. Era de noche y los autos pasaban con menos intensidad que durante el día, lo cual me permitía observarla con mayor detenimiento. Rogaba que me mirase y no lo hacía. Yo estaba esperando el momento preciso para atravesar la calle, no lo soportaba más. Tenía que hablarle, sentir su respiración, absorber su aliento y dejarme devorar por su mirada. Sólo faltaba que notase mi "ausencia". Vi que se movía y buscaba algo en su cartera cuando se acercó más al cordón. Me levanté de un salto y en ese instante me miró. Me desarmó con su mirada acristalada detrás de sus anteojos. Me había mirado, ya formaba parte de su destino. Me paralizó mientras su mano derecha se extendía. Se tomo el 12 para el lado de Congreso y no volví a verla jamás. Fernando A. Narvaez
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4/21/2006 11:35:00 a. m.
Causalidades
No hay casualidades en un mundo tan predeterminado.
Pd: Solicito información certera, para hacer que mi suegra se calle. Y que parezca un accidente.
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4/18/2006 11:33:00 p. m.
Autocrítica
Autocrítica (Material en crudo - sin editar)
A ver. ¿Cómo te explico? La verdad, es mucho más fuerte que yo el hecho de que te quedes mirando el agua desde el puente y no ser parte del río que fluye y se pierde en tus deseos.
Pero está bien, es una puta condición humana la que nos hace buscar constantemente la paja en el ojo ajeno. Me ha pasado, por eso te lo digo. Durante un tiempo muy prolongado de mi vida me enfermé por celos, sentía que perdía a la mujer que había elegido y lo primero que hice fue creer que había un sorete que me la quería cagar. Predispuse mi corazón de manera tal que lo único que sentía era que ella se predisponía para con el sujeto.
El mundo conspiraba contra mí, estaba aislado por la propia masa crítica y humana que me despojaba de ropas y me dejaba en bolas tirado en un rincón, llorando por supuesto y renegando contra esas dos personas que lo único que querían era cagarme la vida.
En una de esas noches de desvelo, de perdición y de excesos, apareció uno de esos viejos que siempre está en el bar a las mejores horas y en los peores momentos y, mientras le vomitaba mi desgracia y la hijaputez a la que estaba sometido me dijo: "A vos lo que te falta es autocrítica, pibe". Fue lo único que recuerdo de esa noche. ¿Qué me había querido decir aquel viejo?
Hasta que entendí.
Hacía mucho tiempo que mi actitud había cambiado para con ella, me encontraba todo el tiempo pensando en el laburo y en la falta del mismo. La plata. El auto. La luz. El gas. El etc...
Me había olvidado de la flor, del beso en el momento justo, del abrazo que abraza y calienta, de la mirada cómplice y de contención. Pequeñeces que, obviamente, yo creía insignificantes. Las pequeñas cosas. Y no sólo estuvo el olvido, con él vino también la subestimación hacia ella que es uno de los peores males que existe.
De más está decirte que ya era tarde. Muy tarde.
Jamás me había hecho cargo de mis errores, había determinado de manera contundente, que mi mujer (a esa altura no me salía llamarla novia) era una guacha que me quería cagar. Ni hablar del otro tarado, que lo único que hacía era mearme la plantita que yo había hecho crecer, en principio, con tanto amor; más tarde, con una buena dosis de monotonía, falta de ideas y subestimación.
Esto pasa fundamentalmente por la rutina a la que me sometí, me acostumbré a que ella estuviera ahí para hacerme la comida, lavar mi ropa y todas las cosas que hace una verdadera ama de casa. Nunca quise entender que ella también trabajaba y que se merecía el descanso tanto como yo. Jamás me di cuenta que podía halagarla con una comida, aunque fuera un paty, con un vaso de agua extendido a su mano cuando el cansancio la aturdía. Perdí y seguí perdiendo.
Pero lo peor que sentí en ese momento fue el miedo.
Miedo a perderla, a que encuentre en otra piel y en otros labios los besos y las caricias que en un principio supo tener conmigo. Me paralizó, hizo que me entregue y me dormí. Cocodrilo que duerme, nene, es cartera.
Encontró beso, piel, abrazos, palabras dichas en el momento justo, falta de rutina y, sobre todo, libertad. La dejaron ser ella misma y la dejaron crecer.
Hoy me duele por mi ceguera del momento, pero me siento bien porque la sé feliz. No sé si con aquel tipo o con otro, no interesa demasiado, el caso es que esta más bella, radiante y nada jodida. Y créeme que, aunque la perdí, me hace bien saberla completa y plena.
Pero ¿sabés qué? Aprendí. Crecí. Soy un mejor tipo. Hoy mi realidad también es otra. Amo a la mujer que amo. Juego con ella, me divierto. La agasajo. Dejo la rutina para los que no la vivieron y tienen que sentirla para perder y, con esa pérdida, aprendan y crezcan y sean mejores tipos. Que es precisamente lo que me permito con ésta mujer, ser un mejor hombre cada día.
Conocí a mi autocrítica y me senté a charlar con ella largo y tendido. Llegamos al acuerdo de que cada vez que me vea dormirme me va a pegar un buen tirón de orejas.
Nada más.
Fernando Narvaez
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Fue una Producción de: Maldito Duende a las 4/18/2006 11:33:00 p. m.
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4/18/2006 11:59:00 a. m.
Testamento
 Ahí estábamos ambos, en el ocaso de la vida. Lo llamo así porque hace unos meses no imaginábamos la vida sin nosotros. Yo sin vos o vos sin mí, da igual. Yo mismo era incapaz de imaginarme en los brazos de otra mujer. Y acá estoy, en la soledad de tu ausencia escribiendo el testamento de mis ilusiones. Miro mi cuerpo y no hallo mi piel, se fue en tus manos ¿Cómo se hace para vivir despellejado? ¿Cómo es que la vida se me plantea sin tu abrazo? No lo entiendo. Era todo lujo: risas, besos y abrazos. Hoy es miseria: lágrimas, ausencia y el recuerdo de ese auto en el cual, hablábamos de nada provocando un eterno silencio, porque estaba todo dicho. Los dos sabíamos que ni bien te bajaras el portazo sería el final. No querías, no quería, pero no había opción. Las cartas estaba echadas y las lágrimas se agolpaban reprimidas. Sólo un abrazo final nos faltaba para cerrar la historia y... no lo dimos. Quizás por evitar el recuerdo de la piel fría con la piel helada. Tal vez sabíamos que era el abrazo que jamás habíamos imaginado, el menos planeado. No nos besamos porque el último beso era el que no sabíamos dar.
Y vos que abrís la puerta y yo que no peleo por cerrarla, y el ruido del final, el portazo que mata, que condena a vagar por este mundo en ausencia de latidos. Un ente. Eso soy, a eso quedé reducido. Y vos que te ibas con esa silueta que tanto dibujo en mis noches con sueños no proyectados en pantallas que jamás existieron y mis lágrimas, y quizás las tuyas. Y la pena, y el dolor, y la sinrazón y dedos que duelen cuando tipean y manos que se quiebran cuando escriben. Y el amor escondido, y el amor dolorido, y el amor consumido y la esperanza... esperanza acobardada, esperanza acovachada condenada a errar con mi alma y con tu ausencia por dondequiera que vayas. Y yo con mis letras que te dibujan, te escriben, te acarician, te besan y te extrañan. Y yo con mis discos de Sabina, de Bunbury y las canciones que nos duelen porque nos recuerdan. Y el testamento de pasiones consumidas que le dejo a las almas mas dignas de ellas. Y el legado de ilusiones derrotadas arrojadas al viento para quien se sienta merecedor. Y la cesión de este amor acabado para el que sueñe con que el amor es eterno. Y el donar alegrías soñadas e inventadas a algún corazón triste errante por el mundo. Y yo sin vos. Y yo sin mí. Me fui con vos aunque no quieras, te llevaste lo mejor de mí, aunque lo peor me lo guardé y es lo que soy, es lo que tengo. Eso no se lo dejo ni se lo deseo a nadie.
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4/16/2006 08:13:00 p. m.
Yo
 Tengo un sueño en una mano y en la otra una ilusión. Mi sueño se ilusiona sabiendo que la ilusión está tan cerca. Mi ilusión sueña con mi sueño atrapado no muy lejos. Desde mi mano izquierda, intenta saltar el sueño buscando a su amiga la ilusión. Por su parte ella intenta sumergirse en la dermis de mi palma derecha para viajar por dentro mío hasta llegar al sueño e ilusionarlo.
Mi corazón es el árbitro, el juez, el mediador. Sabe que no tiene opción, el sueño y la ilusión van de la mano y deben vivir juntos. Pero al corazón, a veces, lo gobierna el cerebro y la cabeza está dispuesta a que no se cumplan los deseos de éstos dos. Sueño que quiere cumplirse por medio de la ilusión Ilusión que vive del sueño y su imaginación. Corazón que no entiende de los mecanismos del cerebro. Cerebro que se interpone mediante el miedo, el carcelero. Miedo que paraliza, que inmoviliza, que vulnera y que penetra. Corazón que es más fuerte que la presión de mis manos y que la inversión de fuerzas mentales del cerebro. Mano izquierda vulnerable y cómplice del sueño que vuela y ataca al miedo con una dosis de deseos por cumplir. Mano derecha inconsistente que libera a la ilusión, haciendo estallar al corazón en el pecho con palpitaciones crónicas de quimera alcanzables. Manos que estallan. Ilusión y sueño liberados. Corazón conquistado. Cerebro y miedo atacados por todos los flancos y siendo obligados a ceder. Y yo. Yo mismo con mis ilusiones, mis sueños y mi corazón. Y vos que sos la fuerza que me asiste hace siete meses y no me permite ser otra cosa que no sea Yo. Fernando A. Narvaez
El Dragón es de Ciruelo
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4/14/2006 10:22:00 a. m.
Pasando Lista
He recibido un mail de nuestra amiga Blonda en el cual me avisa que no puede ver la página ni con el Internet Explorer, ni con Mozilla. No sería raro que me haya mandado una cagada con el template, ya que algunos de ustedes recordarán que hace más o menos un mes borré medio blog. Por los mismo es que les pido que si pasan y pueden ver el blog correctamente, me lo hagan saber en los comentarios, aunque sea diciendo "Ok" Muchísimas gracias, mientras tanto los sigo dejando con "Banco de Plaza (II)"
Fernando A. Narvaez
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4/12/2006 01:34:00 a. m.
Banco de Plaza (II)
Otra vez tenía ganas de salir a despejarme. Al igual que aquel día de la lumbalgia. Supuse que sería buen plan ir otra vez a la misma plaza, a sentarme en el mismo banco y disfrutar de las palomas; amo los deportes extremos y nada se compara con la adrenalina expulsada ante la posibilidad de un palomazo. Hasta me compré un casco. El cubrecabezas está bueno porque si la paloma se da de trompa contra el mismo queda medio tonta y, no tolerando el impacto, se desploma desplumándose contra el piso. La batalla eterna del hombre contra la paloma. Otro buen plan sería afanarle un rulero a mi suegra, comprar un globo, juntar algunos venenitos de los paraísos - los bien verdes, claro - y apuntarles en pleno vuelo. El puntaje por paloma derribada es directamente proporcional a la distancia que se interpone entre el rulero globalizado y el bicho en cuestión. Dirás que es una brutalidad contra los seres alados y yo te digo: ¡No! El asunto es deportivo. Te explico, es muy sencillo: vos cargás el venenito en el rulero, con el índice y pulgar de tu mano más cómoda sostenés el globo para que no se piante del rulero y, con tu otro índice y pulgar, de tu otra mano cómoda, tomás el fruto del paraíso que está envasado dentro del arma. Con globo y todo lo tirás para atrás separando tu mano cómoda de tu otra mano cómoda, hacés que hacés puntería y cuando la paloma está al tiro, soltás el globo intentando dar con el proyectil en alguna parte del ser volador. ¿Dónde está lo deportivo? Acá, mirá: Supongamos que después de 734 tiros desperdiciados, le pegaste a una paloma en el medio del pico y lograste que cayera desparramada en el pavimento. Es el momento donde debe emularse a la pesca deportiva. En la antedicha disciplina, el pescador - a excepción clara de que haya enganchado un bagre - le saca el anzuelo al pez/pescado y lo arroja al agua después de la foto correspondiente; acá debe hacerse lo mismo: tomar la paloma inconsciente, sacarse una foto con ella y así como está, revolearla hacia el lugar de donde vino. ¡Qué! ¿Qué se va a caer otra vez al piso? Mirá, no estoy acá para discutir ni para hacer un ensayo sobre la ley de gravedad, eso ya escapa al área de mi gestión. Además la conspiración del destino y la fuerza de gravedad siempre me tiran la lapicera al piso y dicho principio físico no se merece que gaste mi tinta en él. La decisión está, el casco y el rulero también. No hay más que hablar. ¡A la plaza! Sólo hay un pequeño detalle, cuando salgo a la calle me doy cuenta que es de noche, miro el reloj y es pasada la medianoche. ¿Alguno vio palomas de noche? Operación abortada. No importa, me siento en el mismo banco de la misma plaza de la misma ciudad del mismo país del mismo planeta de la otra vez, distinta, claro, ya que ayer no es hoy y me acuerdo de cuando en aquella ocasión, lumbálgico y todo, te PENSABA te SOÑABA te CORPORIZABA y te BORRABA te CORPORIZABA te SOÑABA y te PENSABA y me pongo a pensar cómo ha cambiado mi vida en estos casi 7 meses: Ayer, cuando las redundancias eran implacables, jugaba con tu cuerpo en mudo silencio silencioso. Hoy no paro de gritarle a tu cuerpo a grito pelado cada gemido por él arrebatado. Ayer soñaba con tenerte y pensaba que algún día podría llegar a lograrlo. Soñaba que la distancia no era tal. Hoy respiro el mismo aire a tu lado, la distancia se hizo corta y las horas pasaron muy rápidas. Ayer me "amuertaba", me "aparcaba", me "estacionaba" en éste mismo banco de ésta misma plaza de ésta misma ciudad de éste mismo país de éste mismo planeta y te gritaba, te decía, te avisaba, te cantaba y te notificaba que te quería te quería te quería te quería y que te quería. Hoy sólo puedo decirte lo siguiente: TE AMO. Fernando A. Narvaez
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Fue una Producción de: Maldito Duende a las 4/12/2006 01:34:00 a. m.
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4/08/2006 12:52:00 a. m.
El Loco de la Trompeta
 Bartolomé González era trompetista. Tenía profunda admiración por Louis Armstrong y soñaba tocar alguna vez como Miles Davis. Vivía en la zona de Villa Urquiza y tocaba su trompeta en algunos bares de lo que antes se conocía como Palermo Viejo. Lo conocí como se conocen las grandes cosas, de casualidad. Fue en uno de esos lugares, tenía el pelo tan blanco que denotaba, claramente, cada uno de los muchos caminos andados y conjugados con las notas de su trompeta.
Era un virtuoso de su instrumento, coloreaba con climas cada uno de los rincones inhabitables de los tugurios en los que nos esculpía su música. Te juro que volabas a todos esos lugares en los que soñaste estar y, si osabas cerrar los ojos ante su música, podías despertarte de golpe en un paraíso de sensaciones jamás descubiertas.
Fue un sábado por la noche cuando lo vi errar en más de una nota ante la mirada penetrante de Nayla; una morocha de ojos verdes y pechos impactantes.
Veinte años menor que él, lo atrapó en las redes del deslumbramiento y le mostró el camino a la recuperación de la juventud que creía perdida. De más está decir, que Bartolomé se enamoró perdidamente.
Desapareció de los lugares habituales y no volvió a los bares. Supe más tarde que se había ido a vivir con la morocha a su casa de la calle Nahuel Huapi. Sólo tocaba para ella en el living de su casa.
Tuve la suerte de pasar una tarde por su ventana y escuchar su trompeta, no cabían dudas, era Bartolomé. Pude ver a Nayla recostada en el sillón disfrutando como reina exclusiva del edén musical.
Comencé a presenciar sus mini recitales de manera clandestina, escondido entre los malvones de su jardín y a la sombra de su parra.
Pasaron tres meses desde su desaparición pública y una tarde fría de agosto, su trompeta, también desapareció de la casa de Villa Urquiza. Otra vez, no volví a saber de él.
En septiembre, al asomar el hocico de la primavera, me lo encontré por la calle. Iba desalineado en su aspecto y con su trompeta oxidada en la mano. Intentaba tocar algún tema de Miles Davis, pero era inútil. Su música lo había abandonado. Lo miré desde la vereda de enfrente cuando escuché que un pibe le decía a otro en la vereda: "Ahí va el loco de la trompeta"
Me crucé al instante y le pregunté cómo andaba. Me dijo que estaba en su mejor momento, que la vida no le sonreía pero sí, se le cagaba de risa. Nayla se había ido con un muchacho de su edad y que él comprendiendo que el amor, si bien no tiene edad combina mejor en la contemporaneidad, la dejó ir. A cambio, él paseaba por el barrio tocando para ella todo lo que le gustaba y la hacía vibrar. Al fin y al cabo, decía, ella puede aparecer en cualquier esquina.
Hay gente que cuando pierde el amor se le da por escribir, encerrarse, salir a bailar, buscar reemplazo o bien, como a él, tocar la trompeta por la calle. La gente lo tomó por loco sin comprender jamás, que lo único que Bartolomé hacía, era musicalizar la ausencia de su amor.
Pasaron dos años de ese día y hoy supe que Bartolomé falleció hace un año y medio. El loco de la trompeta murió, dicen los médicos, de muerte natural. Yo sé, después de haberlo mirado a los ojos, que murió de tristeza.
Cada tanto paso por la casa de la parra y los malvones y te juro, que sigo escuchando su trompeta.
Update 09/04/2006: Para los que no sabían de mi musa y querían saber un poco más de ella, se las presento... ha vuelto. Mi Lady Blue
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Fue una Producción de: Maldito Duende a las 4/08/2006 12:52:00 a. m.
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4/06/2006 02:22:00 p. m.
Disculpas
Conozco los trastornos que puede provocar esto en sus plantillas y sus modificaciones pero...
Vuelven los textos y... Habemus nueva dirección:
www.fernandonarvaez.com
Update 07/04/06:Lo que viene, lo que viene: "Bartolomé González" (La historia de un Trompetista de Villa Urquiza)
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Fue una Producción de: Maldito Duende a las 4/06/2006 02:22:00 p. m.
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4/04/2006 12:13:00 p. m.
Diálogo (Reedición o Falta de Ideas)
Cuando me senté en aquel bar, jamás creí que ella iba a atreverse a sentarse a mi mesa. La había visto perseguirme agazapada por entre las gentes, los autos y los árboles de la ciudad. Como una amante despechada y herida había estado acechándome. Pero en ese bar lleno de gente me sorprendió y se sentó frente a mí sin pedir permiso.
Hacía tres meses que la había alejado de mi vida, después de haber vivido muchas cosas juntos, noches inacabables de café y cervezas y camas compartidas con almohadas conocidas y no tanto. Largos años entreverados en un amor enfermizo y plagado de costumbre. A veces la monotonía y la rutina nos habían llevado a amanecer en distintos lugares y a la sombra de distintos soles. Hacía mucho tiempo que yo la detestaba y la sufría, pero ella, caprichosa y cruel, no sólo disfrutaba de mi presencia ausente sino que lo hacía al verme dejarme caer.
Tres meses después de que una dama me rescatara, ella no concebía el hecho de mi abandono y se sentó delante de mí con todo su arsenal de tristeza y toda su tropilla de fantasmas:
- ¿Cómo estás? - Preguntó
- En mi mejor momento
- Eso no te lo crees ni vos, es imposible que no me extrañes aunque sea un poco después de todo lo que vivimos...
- ¡Qué viviste! - interrumpí
- ¡No te hagas el tonto! Vos lo disfrutaste también - dijo con su aire de omnipotencia característico.
- ¡Claro! Todos disfrutamos de tu compañía en algún momento, pero vos te encaprichaste conmigo y me fuiste quitando la vida muy lentamente, hiciste que me acostumbrara a vos pero, finalmente, me abrieron los ojos.
- Fernando ¡No me jodas! No existe quien te abra los ojos después de todo lo que sentiste por mí, o te olvidas de todas nuestras noches en las que me confundías con el verdadero amor. Noches enteras de besos y roces robados en las que te creías un superhéroe y después, la mañana me acercaba a vos y suavemente te susurraba al oído lo solo que estabas.
- ¡Pero todo eso cambió! Y vos lo sabés muy bien, por eso tu preocupación y tu persecución constante. O ¿te pensás que no te veo amenazante? Pero enterate, desde hace tres meses soy inmune a tus amenazas.
- ¿Y qué hacés solo en este bar?
- ¿Quién te dijo que estoy solo? Ella viene conmigo al lugar donde me encuentre aunque no esté presente. ¡Hacete cargo! Te ganó la batalla a fuerza de sonrisas, besos bien dados y caricias humeantes en la piel. ¡No podés con mi mujer! Sos un fantasma.
- ¿Fantasma? Claro que lo soy. En tu mente, en tu corazón y en tu alma. Me extrañás y te morís por volver conmigo. Fantasmas son los que te invaden en las noches cuando te acordás de todo lo que vivimos juntos, y eso no me lo podés negar. Todas las noches estoy presente en tu cama, en tu piel. ¡No lo niegues! - dijo y noté que lentamente se iba poniendo más y más nerviosa.
- ¿Por qué temblás? - era el momento de empezar a manejar yo mismo la charla.
- ¿Quién tiembla? Eso es lo que vos deseas, acordáte como siempre estuve cuando te abandonaron o abandonaste.
- Por supuesto que me acuerdo. Cierto es que conozco tu oportunismo y tu vocación por ganar los corazones heridos, pero también conozco tus intenciones de exprimir a esos corazones y dejarlos como una pasa de uva, marchitos y herrumbrados, sin la posibilidad de salir adelante. Pero ella llegó a mi vida y mi corazón volvió a vivir, tres meses pasaron de nuestro primer beso y cada vez son más cálidos, más erizantes. Su piel te desterró por completo aunque no lo quieras ver y dejaste de existir para mí. Y aunque te duela, date cuenta que ahora la que está sola, por mi parte, sos vos. Es hora de que te enfrentes a tus propios fantasmas y tus propios miedos. Tenés la patria potestad de tu nombre y el dominio absoluto de todos tus fantoches que, hoy por hoy, sólo enfocan hacia dentro tuyo. Podés decirme y recordarme lo que quieras, pero date cuenta de que éste cristiano que te habla es feliz. Y lo es gracias a es dama bella e incondicional que me acompaña a cada hora y a cada minuto con sus besos, con su tacto y con su piel, con nuestra vida y nuestros proyectos. Te ganó la partida. Jaque mate para vos. No tenés piezas tus peones huyeron poniendo en evidencia tu propia cobardía, tus torres se derrumbaron, tus alfiles fueron ahorcados, tus caballos sacrificados y tu rey... nunca existió tu rey, lo enrocaste y lo encerraste. Tu rey ha muerto. Vos misma has muerto en mi vida. ¿Algo más que decir?
Su estado en ese momento era de completa redundancia, era ella misma en su esencia y en su alma. Mi mujer sin siquiera imaginarlo, le había ganado la batalla a un amor enfermizo de muchos años, y ella, hoy sentada frente a mí en esta mesa de este bar se consumía en su caldo y se abandonaba a su ser.
Cuando la Soledad se vio derrotada de forma contundente, mientras me laventaba me dijo:
- No te hagas ilusiones ¡Volverás a saber de mí!
- Jamás te voy a negar, sé que exististe y conozco todo el mal que me hiciste. Pero eso no me hace temerte, sólo tenerte en cuenta. Volvé cuando quieras y charlamos. Pero te conozco y sé que no te quiero en mi vida. Gracias por eso, por mostrarte y dejarme vivirte. Pero una mujer más fuerte que vos te ganó la guerra y ahora estoy acompañado como nunca lo estuve en mi vida. Dejá que el café lo pago yo.
Chau Soledad, en nombre de mi compañía te dejo acá sola y herrumbrada como en algún momento tuviste a mi corazón.
Fernando A. Narvaez
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4/02/2006 02:50:00 a. m.
Fantasmas del Papel
¡A vos! Sí, a vos. El que está leyendo. A vos que estás tan cómoda en tu habitación frente a la pc. ¡No! No te des vuelta. Te estamos mirando. Pero no se te ocurra mirar a la ventana. Verás unos ojos amarillos de iris delgado que te observan al acecho. Estamos controlando tus movimientos. Todo lo que hagas será utilizado en tu contra y no quiero decirte lo que puede llegar a pasarte. ¡Tené cuidado! Al menor ruido serás esclavizado. Ante el más insignificante movimiento serás sometida. ¿Te hacés pis? ¡Meate encima! ¡Qué nos importa! Estamos ahí, somos las peores de tus pesadillas. Somos como pulgas para los perros. Las ladillas de la humanidad. Las semillas de tu sandía. Las langostas en los maizales de tu vientre. ¡No te des vuelta! Hay una sola forma de evitar nuestros tormentos. ¿Cuál es? ¡Vos sabes muy bien cual es! ¡Ah! No sabés. ¡Te haces el gil! Sos la desentendida de Internet... ¡Pensálo! ¡No te des vuelta, carajo! No mires a tu perro y mucho menos a tu gato... trabajan para nosotros. Son inteligentes. Ok... no digas que no te avisamos. Seguiremos tras tus pasos. ¿Quiénes somos? Somos los fantasmas del papel y queremos volver a ser usados. Vos sabés lo que tenés que hacer. Fernando A. Narvaez
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*Este
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